Le doigt sur la machette.

Ce pendant que Jo Robinet Bidon se disputait le monopole de la triche avec son irréductible adversaire, Donald Trompe la Tour, en vue d'occuper à Washing machine à la tonne l'occupation d'un p'tit appartement cosy avec vue sur le monde, j’affûtais le tranchant de la gâchette de mes armes de disruption massive.

Je suivais, l'air de rien, l'air du temps. Du fond de mon trou d'obus je voyais passer les cons, gracieux vols de saison. Migrations en tous genre ! Les poches pleines croisant les éborgnés, les affamés du Sud entremêlant leurs caravanes aux obèses du Nord se déplaçant avec la lenteur d'une pensée pachydermique sur les autoroutes de l'info. Aux péages les éternels marchands d'esclaves devisaient avec avec le crincrin hyperventilé des big datas. On passait des valises numérisées au dessus des crânes rasés du contentement de soi.

Dans des camps ? peut-être ! Mais c'était si bon de se sentir vivant et libres de ne plus avoir à choisir entre la double et la triple épaisseur parfumée du papier toilette dont nos culs proprets avaient besoin avant la grande enfilade de printemps.

En vrai, on était pas si mécontents de ne plus avoir à faire à ces autres dont de toutes les façons, avouons-le nous n'avions plus que faire. Les autres ? on leur ferait payer la rareté de l'air qu'ils osaient encore respirer dans les files d'attente de la grande distribution. On était tous tellement persuadés d'être du bon côté des barbelés.

Et si il fallait afin de se sentir bien, avancer masqués dans le dédale de nos cauchemars alors pourquoi y penser plus ? Que vienne le Chef ! Que le Roi s'avance ! Qu'un général tape du poing sur le pupitre devant un peuple de joueurs de flûtes réenchantées et le tour serait joué !

On acceptait d'un clic agacé toutes les conditions de vente. Et c'est de cette façon, bien innocente, que l'expression de notre bonne vieille citoyenneté remuerait encore un peu. Peuple de veaux choisissant à sa bonne mine, à ses envolées lyriques le boucher qui nous conduirait en de verts pâturages, au delà des hauts murs des abattoirs. Vous reprendrez bien un peu de nourrisson bio ?

Le doigt sur la machette, j'affûtais mes crayons de bois. Que savais-je faire d'autre que de parler  à des semblables qui tous et par tous les temps de la conjugaison cultivaient les subtiles différences de leur être suprême. Du fin fond de mon trou d'obus je cultivais l'art de rendre le verbe fou. Afin qu'un peu il échappe aux blouses blanches de la raison d'état.